Dancinha

os loucos estão cagando fora das privadas, nadando e trocando lógica com outros animais e coisas. Os loucos estão por aí: afora. Enfeitando-se de coisas que dizem coisas sobre si e sobre as coisas. Porque estão falando, falantes que estão sendo, sempre no gerúndio, o tempo dos loucos. Os loucos estão cagando fora das privadas, cagando no sentido, na para-ideia e estão menos frustrados. Estão desinternando-se, embora estejam internados entre paredes nas quais lombram, lombram e lombram até serem muito maiores que qualquer coisa que se materializou nelas. Estão afora da delimitação pouco instigante dos que não cabem na palavra loucura e que seguem, seguem, seguem em vagarosa loucura para dentro do umbigo, explodindo para ninguém ver. Os loucos não são escravos do sexo, como os sóbrios. Nem do dinheiro, nem dessa ilusão de eternidade, como os sóbrios. Nem do futuro, nem da virtualidade do tempo, como os sóbrios. Estão apenas nisto, como tudo isso está: coisa que nem tudo que a pena zestá. Quem são os loucos? Um grupo? Um movimento? Um estado? Eu quero! Eu quero! Eu quero, porfaaa! Quero eles na presidência da república e na redação dO Globo, quero eles pintando as fachadas das casas na cidade onde vou vivo. Quero extra-vazamento do mundo humano cultivado no interior do humano como se fosse virtude guardá-lo para evitar anulá-lo. Os loucos constroem de onde têm para onde não têm, sem cancelar a si mesmos o tempo todo, por isso pode ser que cancelem uma vida de alguém sóbrio e sejam assim considerados loucos demais para essa vida de tantos procedimentos sãos. Aff! Louco é quê que não? Onde está o que você sente? Colou na parede ou contou para alguém? Faça algo, faça algo! Estou enlouquecendo... não se entristeça. Enlouqueça!! Comece pelo discurso e dance até o limite. O louco por vezes neutraliza-se e sabe ser como um árvore ou um... silêncio. Tu-do-tão-ho-nes-to. Eu-nãosou-assim.

Dream Cracker

poderia ser assim, como eu mesmo faço, e olha que sou um pouco preguiçoso: você cultiva suas coisas, seus prazeres, se mantém atento ao mundo e aos outros, ao mistério. Identifica interesses, serve e segue. Uns pensariam nas casas para nos abrigar, cuidar e confortar e abrigar também nossos sonhos e carências e abrigar nossos segredos, nossas intimidades, nossas coisas, coisas, coisas, matéria. Abrigos! Outros iriam pensar fabulosos jardins, jardins que condensariam a beleza banal da natureza, jardins inventados que a homenageariam, citariam, que concordariam com essa vastidão de coisa planta. Passearíamos de vez em quando por ali - ou sempre, possuídos de encanto, um mundo encantador, por que não? Com ruas verdes de Hamburgo no futuro, ou de uma Brasília sem asfaltos, viadutos e gente explodindo corpos com máquinas de ferro. Um mundo sem a invenção do trânsito, do tráfego de motoboys e do telejornal. Ah! Que raridade seria. Que lullllxo! Outros amigos estariam a serviço da seu tempo e da sua condição (humana) e fariam danças e teatro e música e etc. que saíssem de si, de seus corpos e daquilo por que entendem seus corpos e semeariam a questão e o hábito de olhar pra si e para o tempo fecundando o tempo, sem temê-lo. Criariam momentos de culto ao isto-que-é, encantos e potências, úteis e inúteis, arte. Outros fariam deliciosas comidas, porque se come o mundo assim desde sempre, mas não se come da mesma maneira, são muitos sabores, e cozinhariam, fritariam, cortariam, serviriam a todos com alegria e paixão e amargura e diferença, sem jamais pensar na vontade boba de entupir ou corroer uma garganta ou um estômago ou uma veia ou rim. Se pensassem no entanto em fazê-lo, havendo necessidade ou desejo, por  motivo que haja ou se invente, saberiam exatamente o que, como e quanto para destruir, devorar ou deturpar (ou mesmo divertir) qualquer coisa de um corpo humano que será interessante de se brincar com. Brincaríamos com o corpo, sendo ele e plenamente, do pipiu às bucetinhas às bucetinhas-pipiu e às boquinhas, traqueias e coisas sem nome pra sempre sem nome sem querer ter nome, mas que sentem vermelhinhas tudo / e que se movimentam. Pulsam e sentem tudo que a maravilha material pode ver e ter em si. E uns seriam bruxos e truxos incríveis e mentalmente gordos e alegres e se interessariam em mexer no corpo da gente para mudar os rumos de uma coisa que queremos que saia dele ou entre nele, ou para transformar uma sensação ou um estado e fariam bruxarias nas nossas próprias casas, seriam tratados por seus nomes ou por nomes que inventamos para chamá-los e tomariam café ou qualquer coisa antes durante e depois de nos ajudar a sair da cama. Nossos empregos seriam um ciclo de coisas que se promovem e se completam, eu não teria preguiça de trabalhar o trabalho como vida. As brigas e as monotonias não seriam tudo porque tudo estaria acontecendo e não seríamos obrigados a enfrentar a depressão com coisas depressivas como andar no metrô cheio de gente depressiva e passar por paisagens depressivas e propagandas depressivas e cansativas e deprecansativas. Tenham seus hotéis, seus iates, inventem os iates e os hotéis e me deixem ficar neles e me deixem comprá-los e venham ao teatro e comamos juntos, mas se não nos conhecermos, fique de boa e respire o mundo, não me espanque, não me estupre, não me estoure, não me roube nem me devaste, não apague o meu encanto, não me enlouqueça, não me mate em vida, não mate a vida sem admirá-la, não canibalize sem venerar quem devora, seja a coisa, tire essas coisas da cabeça, respire, esqueçam as gravatas, em que ano foram inventadas? Por quem? Para que? Por que não vão nadar no mar de gravatas e trabalhar de sunga ou maiô, por que não se cansam desse mundo cansativo, amante do desencanto. Esse mundo anti-imaginativo, de gente que odeia gente, em busca D Q??? ????? ?? ? ??? ? … 

- Socorro, gente!

Dizer é que sobre que? Amigos, tenho andado pelo meio das cidades, está muito confuso entender quem está dando o que. O pessoal quanto mais junto, mais se encontra explodindo coisas. Que coisas loucas esses seres-acontecimento, coisas da mesma natureza, essas coisas dividem um só tempo e se monstrualizam juntas. A partir do umbigo. Algo vai acontecer e todos vão passar a buscar algo dentro bem dentro tão dentro que será infinitamente íntimo. E olho não servirá mais pra isso de hoje. E então pra que eu? Eutudosô! Eu estou despreocupando da vida, não quero essa porque aquela é melhor, aquilo parece melhor, aquilo é diferente disso, disso tudo. Quero peace, piss!!! Qual é a diferença entre escolher o pão com queijo ou pão com carne? Onde leva cada caminho? O que você come é feito do que usaram pra te fazer? E o que não é feito disso, quem guardou/onde? Pra que serve levar, se tudo já foi levado daqui e trazido de volta em seguida? Tudo está aqui? No mundo, me diga. Está tudo aqui? Na cidade de São Paulo há tudo? Se sim, por que andam tão depressinha? Se sim, por que aqui não parece feliz? FELIZ! Sim... me parece óbvio. Quando tudo há num lugar que também há, há felicidade? Felicidade é haver tudo dentro? A felicidade dentro é quê? Confia-se no que parece confiável? Há um fio entre o que confia e o que é digno de confiança? Pra que serve esse fio? Existe confiança wireless? O que buscam as pessoas? Responda-me. Este aglomerado de pessoas enfileiradas para descer a escada rolante estão indo a-onde? Lá, o que há? E o que trazem de lá para cá? Para que servem essas pessoas? Por que não estão todas dormindo? Por que não estão todas gritando? Como posso afirmar que não estão? Há o racionalismo, o sentimentalismo e o que mais? Por que não desistir de tudo se tudo é impossível? Por que não parar aqui? Quem disse que não sou esquizofrênico? k) Para que insistir? l) qual solução é melhor que a que está posta? ------ Quando chego neste ponto, geralmente sinto como isso é imbecil e algo em si responde a si mesmo e passa a fazer sentido PRO-GRE-DIR com "engenho e arte". Monto um espetáculo? Escrevo poema? "Fundo a cuca"? Viro o quê se eu não crescer? Fico pequeno? Penso em desistir, desanimar é um dispositivo de segurança que está dominando a coisa humana para que ela não vá longe demais, além do que devia, porque além é para lá do que o que há, e o que há, amigos... vocês sabem... é o-que-há!

Este texto, obrigado

A bunda está aqui e o pinto está lá. Só falta a internet entre os dois desde que a pangeia parou de menstruar e dilatou dez mil kilômetros pra parir a Europa mais rica que nóis tudo.

Mandioca braba

Eu lido bem com tudo. Eu aceito tudo. Igualzin formiga trabalhando. Igual dono de buteco.