A duração do body

É como me perguntar quanto tempo dura o ataque de abelhas ao fígado. Que a minha ira consagrada, abençoada seja. Que assim derreta santificadamente o meu torpor, que o meu gozo se acenda com calma, santo gozo, santa porra, santo corpo meu. Fico observando, de cima, do fundo do túnel fino, de dentro do dentro do olho, a cristalização longa dos minerais aquosos do meu corpo. Eu sou vocês. Alguém duvida? Eu - aqui - praquê? Porque o sim mora dentro de mim. E o não não está aqui: está com Deus na eternidade. As coisas corpóreas do humano se lançam no espaço pela seta do desejo. Uma em mil portas se abrem com luzes esplendorosas, é tão gostoso nadar lá dentro! A imagem pare o universo secreto do cego. A textura do mundo é instante. O foco da foca me afoga, estou embriagado. Li no jornal uma coisa desinteressante e citei. Sou esperto, sou garoto, sou escroto e até que se prove o contrário, tenho essas duas lindas pernas mancas que movem breguices estriônicas desde 199e algo.

Deus, vá com deus! "deus também"

Maiúsculos e minúsculos polêmicos pra mostrar que não somos e somos, depende da vontade de tudo.
Neon é feito de fluídos de ETs e nada podemos com isso. Porra, cocôs, vômitos...
Quem sabe o que esse universão véi sem portera nos aguarda?
Estará meu marido em plutão aguardando minha chegada num puta cavalão branco?
Se sim, nasço câncer e morro virgem.

dispiroca quando diz piroca

Nós e o interesse de sermos quem somos. À procura de perfeição, de "ser uma pessoa melhor", de se comprometer à um planeta, de regar ilusões sobre uma biologia alfa, de usar frases, de querer ser querido sem ser sendo, de bater os olhos no espelho, fugir ou escolher.

Nós! Nessa beleza caduca sob condição humana. 

Pó. 

Gravitacionais suspensos por um prego fazendo TIC TAC na parede.

Os inocentes

Follow the image! Fale com as coisas! Sem perder tempo, encontre. Não seja tolo, não tolere por menos do que o tal, o tal está em si. Não deixemos de buscar, somos buscantes, somos ferramentas de busca, somos pontinho pulsante, um quer-crescer. Já já seremos iluminados, alumiados, envergonhados, e transões, doidões: e por que não? canastrões. maravilhosos, poetas, sábios, velhos, vivos, engraçados. Já já, eu com isso naquilo, de jeito que aqui havia o que hoje há mais ainda. De modo que eu, a meu modo, sou um eu-modo. Obrigado!

Coisifique

E essa trama frutífera da vida, lugar de escolha, que coisa mais patética, arranjada: por que eu? Não se pode o que se pensa, o pensar e o temor num encontro impossível, por que por que por que? Como não se perguntar sempre? Falsa instabilidade que me toma, tantas consciências, há mesmo lugar para o prazer? E o bem....? Bem... sou eu bondoso dessa forma nessa fôrma, nesse corpus, nesse jeito que é uma lança? Estamos mortos de vontade, impedidos, a trama longa, muitas vidas e interesses. Sem falar nas produções cinematográficas, na coisa cotidiana, na vida e no mais íntimo pensamento. Onde tudo isso se encontra? Que revolta juvenil.

Sei quem está aí.

Que desastre, quanto mais bem colocado, mais fodido e armado. Não dá para saber viver um fracasso como esse. Onde está a correção do gesto? Corroído gesto, as coisas trepam para não se perderem e eu estou perdendo agora a minha própria plenitude. Que medo! Não... que eu me deflagre, que eu me rasgue, que eu pare de acontecer! Que eu me pacifique. Sou o maior problema do mundo, sou meu maior problema, preciso ser fruta, figo, preciso definhar caindo da árvore na cabeça de um gênio. Preciso acontecer bem... do bem, na boa. Por que não? Se tudo pode, sou todo o possível, sou algo que de dentro vai para fora, atravessando o óbvio, sou a grande coisa que ninguém nota, sou trabalho silencioso. Sou pura perdição cultivando respeito pelas coisas... as coisas chamam! Que coisas estranhas me cercam. Me ajudem, coisas. Me ajudem.