Sobre continuar remando, Jéssica!

Diabo de c. O pescoço tá doendo, mas foi uma noitada de vida rica, não foi? Tá na fossa? Eu tô amarrado, cheio de muleta antiga, transbordando de ideias, peixes, peixes, peixes nos sonhos, peixinhos esquecíveis, maravilhosos peixinhos decodificados. Vem não! Eu deduzo! Nâo tô aguentando a farra, "- um corpo novo!!!", eu brado louco furioso: corpo!!!!!! Virgem santo, sem adestramento, sem cidade de nascimento. Veio me dizer do meu mercúrio em leão, agressivo, poliglota, pretensiosamente denso, cheio de luxo, uma labareda interiorana, tecido de trama maternal, afetos luxuriosos. Ah! Linguinha marciana, que nunca se cala, que queima dentro da cabeça. Vá à feira, ame conscientemente! Coma bem, junte dinheiro e depois me conte coisa nova, vá à puta que pariu com meus trânsitos astrológicos e traga novos! A minha lua é ser o que ele é e júpiter faz quadratura com meu aluguel!

Mas ainda assim, me diga que vai abrí-los... Os olhos!!! Os olhos...

Soube parar de remar

Problemas diários, rotina, cóleras.

Entardecer, água, crianças.

Meninas e meninos enfiando o dedo nos olhos pra sarar a dor, zumbis mastigando-vivo, salário.

Carnaval, boquete, cerveja.

É uma graça, não passa de graça/desgraça essas 24 horas de cada dia.

A vida recomeça, todos vão embora, aparecem um pouco e eu continuo aqui.

Sem fazer nada bonito, sem conseguir te escrever, lupe, me veste tua lupa par'eu ver maior.

Sobre parar de remar

Quando começa é um nó desatando devagar. Eu diria que a pressa é um engano e que nunca se está seguro num naufrágio, muito pelo contrário. Se está sempre assustadoramente sozinho e as coisas podem (poderosas, que são) sempre piorar. É o jeito das coisas, o cheiro das coisas, a vontade da vida triunfando sobre o que é pouco e frágil. Ora, eu mesmo sou pouco e frágil, tenho pouca carne e muito ímpeto. Estou sozinho nesse naufrágio anunciado que me seduz e me renova. Ninguém preconizou tal mergulho sem futuro, olhei tanto para o céu, tenho escutado a voz de tantas divindades, mas nada, nenhuma magia pode dizer algo tão completo como a seta que atravessa de um olho ao outro, pulso ante pulso. Eu me assentei de novo na velha metáfora da casa velha, eu de volta a ela, incessantemente, vestido de vã sabedoria. O tempo, a alegria e muitos partos me-acompanham-luz-do-dia. Voltei a falar sozinho. Melhor: não me calo quando penso. Ser só. Ser feio, ser um futuro em gênese. Tantas esperanças habitando um descampado. Preguiça e rede balançando, um banzo de amor ruído... meu coração em retirada, que dúvidas! Que zelos! Que pudores esquecidos, pra trás nos pelos. Amparados pela mão desejosa, um cadáver repousa sobre o outro, como se dormissem. Estão à espera de algo que os anime, um plano de fuga, que arda e acenda ou que se tornem decrépitos, mas juntos. Nos sonhos, se veem. Se falam em silêncio. O passado chegou de uma vez a esses dias que demoram passar na minha vida. Olha só! Tenho vida, uma história e muitos apertos. Vou carregando uma cabeça sobre a minha, decapitada. Nas costas amarro o resto do corpo e depois o ponho de repouso. Uma pietà! Ah! As confluências, as maldições e as pirraças são todas majestosas bruxarias. Vem, vem, sono, vem. Vou escrever um solilóquio, um monólogo ou um hai kai pra exorcizar um sentimento que me é tão familiar quanto remoto. Voltei a ele mais calado, mais velho mesmo, como a tal casa e os ciclos, portanto, veteranos em flagrante numa inspeçãozinha que executo com o tempo começando a sobrar. Fico escoado, num canto, uma aguinha, um caco, um bebê. Um nobre descolunado.

Albertinho Caeirinho

Pouco me importa.
Pouco me importa o quê? Não sei: pouco me importa. foda-se!

Uma gota precipita

o céu abaixou com a chegada de grandes nuvens. Uma certeza ainda (e sempre) se mantem intacta dentro de mim, uma frágil certeza atrelada aos porquês arriscando ataques. Uma certeza esquiva, fecunda, ávida e vigorosa. O movimento do lago não é o abalo da vida de um homem. É só o movimento de um lago, um inseto que incomoda, um capim sem-fim que se espalha, revolta, queima, renasce. Tudo parado num fluxo. Nenhum abalo, dor ou comiseração, nada a ver com os homens, os cadáveres apodrecendo, as muitas e muitas centenas de manuais de família. Uma alegria sem pulso desata: sem origem, sem tempo. Alegria sem coração, razão, sangue e que autoriza o dia e as luzes do dia, lar de muitas danças, quantas. Quanta alegria num mundo enlutado, negro e tão atento ao mistério da dor. (Eu carregando uma certeza inflada e competente). O céu vai passeando em seu movimento autônomo. Nós de carona.