2 de fevereiro de 2010

Raiz,
Aqui no Brasil faz calor
beijo morno,

Madalena

Telegram- -a

Na verdade nos sentimos perdidos todo o tempo, por isso os discursos soam repetitivos. Ainda assim, sinceros. Eu me mantenho aqui dando voltas e voltas, nao sei qual é a cor do que busco, qual a fundura do pote e se alguém jamais será capaz de entorná-lo todo. Fico anestesiado, prestando atençao no caminhar silábico dos idosos, que em dias nublados - é real - parece ainda mais parcimonioso e desgatado. Tomo café e me envolvo com outros adereços da estética da poesia, criada em alguma sala de reuniao de uma grande empresa, essas coisas já tem raízes tao fortes que de fato parecem naturais, indispensáveis. O mundo dá muito mais voltas nas nossas cabeças e todo sentimento parece ganhar dimensoes monstruosas e extremas, continuo sem saber qual é a cor. Mas cada perturbaçao dos meus sentidos, seja o relevo das calçadas ou o som das línguas tortas nesse idioma amarelo, me chamam para uma beleza seletiva, é uma questao de querer se encantar ou nao, uma oportunidade de efetivar a existência do lá, depois da chocante constataçao do aqui, ambos num ritmo indefinido e próprio.

Existem algumas coisas que descobri de pronto nessa introspecçao voluntária a que me propus. Meu humor e minha disposiçao sao refens do clima, passeios de bicicleta sao libertadores, fotografias mistificam lugares. Nao é fácil abrir a boca sem ser convidado a qualquer hora e em qualquer lugar como um Supertramp percorrendo sua rota da redençao. As curvas entorpecentes de García Marquez sao as culpadas da minha afeiçao por palavras, os dias medem o mesmo tamanho, bem vividos ou nao, cada meia noite vem embrulhar o rascunho diário e no fim das contas percebemos que nossas histórias vivem flutuando entre três versoes discordantes de fantasia, fato e esquecimento.

Como sempre, Raízes, percebo que tenho o hábito de narrar tudo que vivo, sussurrando em voz baixa o que seria um detalhado relato das minhas impressoes, mas que me perco na transcriçao, confundo os pormenores e a ordem de prioridades. Assim que falo por falar, quem sabe me sinta olhando nos seus olhos e discursando sem regras, como fazemos sem raiva, sem tempo, quem sabe por isso. Quem sabe.

saudade,

encho meu copo azul cheio de coisas do passado até o topo pra tentar me esvaziar. alguns me perguntam o que, outros não estão nem aí. ando fumando mais do que sempre, me fazendo vítima de um silêncio esgoíta, me fazendo de bordel.
não se preocupe, não se preocupe comigo. sua falta me estranha mas eu sinto.

Querida,

Um dia me levantei e enxerguei na ventura premonitória das minhas pálpebras fechadas que você nao me amava mais. Era um pranto demasiado grande pra se gastar, embrulhei você numa melodia de um desencontro pra que fosse fácil lhe resgatar dos escombros revirados das minhas entresafras. Nunca tive você quanto de fato tinha, percorria meus olhos pela sua beleza que nao era pele e nao era o gosto, só pra lhe despejar por inteiro em palavras que sempre fizeram todo o sentido. Meus versos mais puros dei pra você, os únicos que fiz sem pensar em fazê-los, era inevitável falar de você, responder seus chamados, repousar na alegria modorrenta dos nossos bilhetes. Sinto saudades porque já nao sei pisar neste mundo e os dias em que meus dedos coçavam se confundem com os que você sorria e gritava bem alto. Foi com você que destruí meus futuros amores, eternamente encarcerados no espelho, me deitava contente, rolando no chao desejando arrancar as dobras do seu vestido de que centenas de vezes falei, escondia meus pudores nas nossas frases tortuosas-cortantes, imitava os homens mais velhos, estendia os dedos e me sentia construindo uma vida. No outro dia você me deu um beijo depois de uma estiagem cruel. Nao sofro se sua imagem nao se impoe aos meus olhos, mas já preciso lhe cobrar a destreza dos meus dias. Preciso lhe cobrar meus amores que permanecem trancados nas gavetas das suas pernas.

Eram duas vezes...

Me sinto envelhecer aprendendo a dizer para que tudo que é amorfo num sonho se torne verdade. Falar é também corporificar e dar vida. Todo o azul do mundo cabe num mesmo mar, querida. Somos de terras diferentes e entortamos as línguas em ângulos distintos pra expressar o mesmo amor, mas somos do mesmo pó seco de planos e morte. Estou contra a parede, minha nudez sou eu que analizo numa severidade adulta, estranha, mas esperada. Sei das burlas irônicas de se crescer imbutido em objetivos nao-nossos, é com eles que gastamos a maior parte do dinheiro e do tempo, num rendezvous impossível, jamais tangível.

Querida, as cores daqui sao espertas e me fazem inspirar um pouco do pó raspado dos dias passados. Acho que estava infeliz e triste. Tenho me sentido mais vivo e próspero e forte, talvez. Tenho vontade de me sair bem no cumprimento dessa proposta que me fiz, e vitorioso voltar a mim mesmo. Viver está aí para ser cumprido, burocraticamente, a cada dia e fôlego. Quero estar melhor.

Melhor vos falo.

(nao há til's na terra de Almodóvar)