Meu pai não fala a palavra cueca. Acha feia, deselegante. Diz shortinhos. E eu? Eu que às vezes nem uso cueca, olho pra ele suspenso de ar na loucura burlesca de ser isso-estranho que é ser filho de algo-alguém. O pobre ser tão único. Curioso e mágico. Vida de planta é um profundo mistério.
