Tijolinhos de cozinha me trouxeram para a cidade com garras. Aqui n~ao tenho mais l'ingua.
Aqui n~ao tenho mais meus sinais. Mais um no mundo de falantes desesperados.
Aqui me sinto em casa, boas casas de nunca mais, com gente esquecida, com amigos de sempre. Pragas, maldi'coes e venturas. Bons acertos que sucedem os erros. Minha linguagem ainda 'e a dos verbos. Pobre e simples.
Um rio e quatro pontes. Alegria 'e dif'icil de se p^or pra dentro. Quem disse?
Eu vi.
