Andei através de campos abertos inteiros, quilômetros incontáveis, até entender que zilhões das nossas torções internas são intraduzíveis ou desditas, deformadas, se assim insistirmos na tentativa de arrancá-las de seu útero auto-justificável.
É incrível como novos horizontes se dissolvem sutilmente numa borrada aquarela abstrata, abóbora, merda.
Ilusões são manjares servidos em pratos limpíssimos, porcelana de perfeitos vomitórios.